Poem by Octavio Paz?
So, I read the poem "El cántaro roto" today, by Octavio Paz. I found that in the same book I was reading, there was an English translation. However, I feel that the translation by Lysander Kemp loses a lot of the meaning of the poem, so I translated it myself. Would anybody check over my translation from Spanish into English? Sorry that the line breaks didn't work out so well. 
If you want to see the website at which I found the poem, here it is: http://www.poemas-del-alma.com/el-cantaro-roto.htm. And, to see my version, formatted correctly, I'll be uploading a PDF file as soon as possible. Thank you, and enjoy!
Edit: Here's a PDF file of my translated version; And a PDF of the original
Here's the original:
La mirada interior se despliega y un mundo de vértigo y llama nace bajo la frente del que sueña: soles azules, verdes remolinos, picos de luz que abren astros como granadas, tornasol solitario, ojo de oro girando en el centro de una explanada calcinada, bosques de cristal de sonido, bosques de ecos y respuestas y ondas, diálogo de transparencias, ¡viento, galope de agua entre los muros interminables de una garganta de azabache, caballo, cometa, cohete que se clava justo en el corazón de la noche, plumas, surtidores, plumas, súbito florecer de las antorchas, velas, alas, invasión de lo blanco, pájaros de las islas cantando bajo la frente del que sueña!
Abrí los ojos, los alcé hasta el cielo y vi cómo la noche se cubría de estrellas. ¡Islas vivas, brazaletes de islas llameantes, piedras ardiendo, respirando, racimos de piedras vivas, cuánta fuente, qué claridades, qué cabelleras sobre una espalda oscura, cuánto río allá arriba, y ese sonar remoto de agua junto al fuego, de luz contra la sombra! Harpas, jardines de harpas.
Pero a mi lado no había nadie. Sólo el llano: cactus, huizaches, piedras enormes que estallan bajo el sol. No cantaba el grillo, había un vago olor a cal y semillas quemadas, las calles del poblado eran arroyos secos y el aire se habría roto en mil pedazos si alguien hubiese gritado: ¿quién vive? Cerros pelados, volcán frío, piedra y jadeo bajo tanto esplendor, sequía, sabor de polvo, rumor de pies descalzos sobre el polvo, ¡y el pirú en medio del llano como un surtidor petrificado!
Dime, sequía, dime, tierra quemada, tierra de huesos remolidos, dime, luna agónica, ¿no hay agua, hay sólo sangre, sólo hay polvo, sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina, sólo andrajos y comida de insectos y sopor bajo el mediodía impío como un cacique de oro? ¿No hay relinchos de caballos a la orilla del río, entre las grandes piedras redondas y relucientes, en el remanso, bajo la luz verde de las hojas y los gritos de los hombres y las mujeres bahándose al alba? El dios-maíz, el dios-flor, el dios-agua, el dios-sangre, la Virgen, ¿todos se han muerto, se han ido, cántaros rotos al borde de la fuente cegada? ¿Sólo está vivo el sapo, sólo reluce y brilla en la noche de México el sapo verduzco, sólo el cacique gordo de Cempoala es inmortal?
Tendido al pie del divino árbol de jade regado con sangre, mientras dos esclavos jóvenes lo abanican, en los días de las grandes procesiones al frente del pueblo, apoyado en la cruz: arma y bastón, en traje de batalla, el esculpido rostro de silex aspirando como un incienso precioso el humo de los fusilamientos, los fines de semana en su casa blindada junto al mar, al lado de su querida cubierta de joyas de gas neón, ¿sólo el sapo es inmortal?
He aquí a la rabia verde y fría y a su cola de navajas y vidrio cortado, he aqui al perro y a su aullido sarnoso, al maguey taciturno, al nopal y al candelabro erizados, he aquí a la flor que sangra y hace sangrar, la flor de inexorable y tajante geometría como un delicado instrumento de tortura, he aquí a la noche de dientes largos y mirada filosa, la noche que desuella con un pedernal invisible, oye a los dientes chocar uno contra otro, oye a los huesos machacando a los huesos, al tambor de piel humana golpeado por el fémur, al tambor del pecho golpeado por el talón rabioso, al tam-tam de los tímpanos golpeados por el sol delirante, he aqui al polvo que se levanta como un rey amarillo y todo lo descuaja y danza solitario y se derrumba como un árbol al que de pronto se le han secado las raíces, como una torre que cae de un solo tajo, he aquí al hombre que cae y se levanta y come polvo y se arrastra, al insecto humano que perfora la piedra y perfora los siglos y carcome la luz, he aquí a la piedra rota, al hombre roto, a la luz rota.
¿Abrir los ojos o cerrarlos, todo es igual? Castillos interiores que incendia el pensamiento porque otro más puro se levante, sólo fulgor y llama, semilla de la imagen que crece hasta ser árbol y hace estallar el cráneo, palabra que busca unos labios que la digan, sobre la antigua fuente humana cayeron grandes piedras, hay siglos de piedras, años de losas, minutos espesores sobre la fuente humana.
Dime, sequía, piedra pulida por el tiempo sin dientes, por el hambre sin dientes, polvo molido por dientes que son siglos, por siglos que son hambres, dime, cántaro roto caído en el polvo, dime, ¿la luz nace frotando hueso contra hueso, hombre contra hombre, hambre contra hambre, hasta que surja al fin la chispa, el grito, la palabra, hasta que brote al fin el agua y crezca el árbol de anchas hojas de turquesa?
Hay que dormir con los ojos abiertos, hay que soñar con las manos, soñemos sueños activos de río buscando su cauce, sueños de sol soñando sus mundos, hay que soñar en voz alta, hay que cantar hasta que el canto eche raíces, tronco, ramas, pájaros, astros, cantar hasta que el sueño engendre y brote del costado del dormido la espiga roja de la resurrección, el agua de la mujer, el manantial para beber y mirarse y reconocerse y recobrarse, el manantial para saberse hombre, el agua que habla a solas en la noche y nos llama con nuestro nombre, el manantial de las palabras para decir yo, tú, él, nosotros, bajo el gran árbol viviente estatua de la lluvia, para decir los pronombres hermosos y reconocernos y ser fieles a nuestros nombres hay que soñar hacia atrás, hacia la fuente, hay que remar siglos arriba, más allá de la infancia, más allá del comienzo, más allá de las aguas del bautismo, echar abajo las paredes entre el hombre y el hombre, juntar de nuevo lo que fue separado, vida y muerte no son mundos contrarios, somos un solo tallo con dos flores gemelas, hay que desenterrar la palabra perdida, soñar hacia dentro y también hacia afuera, descifrar el tatuaje de la noche y mirar cara a cara al mediodía y arrancarle su máscara, bañarse en luz solar y comer los frutos nocturnos, deletrear la escritura del astro y la del río, recordar lo que dicen la sangre y la marea, la tierra y el cuerpo, volver al punto de partida, ni adentro ni afuera, ni arriba ni abajo, al cruce de caminos, adonde empiezan los caminos, porque la luz canta con un rumor de agua, con un rumor de follaje canta el agua y el alba está cargada de frutos, el día y la noche reconciliados fluyen como un río manso, el día y la noche se acarician largamente como un hombre y una mujer enamorados, como un solo río interminable bajo arcos de siglos fluyen las estaciones y los hombres, hacia allá, al centro vivo del origen, más allá de fin y comienzo.
And here's my version:
The inner eye unfolds and a world of frenzy and flame is born underneath the dreamer’s sleeping face: blue suns, green whirlwinds, beaks of light that open stars like pomegranates, a solitary sunflower, golden eye turning in the middle of a scorched path, forests of sound crystal, forests of echos and answers and waves, a dialogue of transparencies, wind, galloping water between the endless walls of a jet ravine, a horse, a comet, a rocket that embeds itself right in the heart of the night, feathers and water-jets, feathers, the sudden flowering of torches, candles, wings, an invasion of white, island birds singing behind the face of the dreamer!
I opened my eyes, raised them to heaven and saw how the night was covered with stars. Living islands, bracelets of blazing islands, burning, breathing stones, clusters of living rock, So many fountains! What clarity! What comet-tails over the dark ridge of the Earth! How many rivers above! And that faint sound of water next to fire, of light against shadow! Harps, gardens of harps.
But there was nobody at my side. Only the plains: the cactus, and acacia, and great boulders that burst under the sun. No crickets chirped, and there was the roaming aroma of lime and burnt seeds, the streets of the village were as dry streams and the air would have broken itself into a thousand pieces if someone had even only shouted “Who goes there?” Bald hills, a cold volcano, stone and the sound of panting under so much splendor, and drought, and the taste of dust, the murmur of naked feet in the dust, and the cashew tree in the middle of the plain like a petrified water-jet!
Tell me, drought, tell me, scalded earth, earth of pulverized bones, tell me, dying moon, is there no water? Is there only blood, only dust, only naked footsteps on the thistle, only rags and insect fare and torpor beneath the merciless noonday sun like a golden tyrant? Are there no whinnying horses on the riverbank, between the great, round, resplendent boulders, in the still lake, under the green light of the leaves and the cries of men and women bathing at dawn? The corn-god, the flower-god, the water-god, the blood-god, the Virgin, have they all died, have they gone, broken water-jugs at the edge of the trammeled fountain? Is only the toad alive, does only the ugly-greenish toad twinkle and sparkle in the Mexican night, is only the fat tyrant of Cempoala immortal?
Stretched out at the foot of the divine jade tree sprinkled with blood, while two young slaves fan him, always to the fore on the days of grand processions, leaning against the cross: gun and walking stick in hand, in ordinary clothes, the sculpted flint face breathing like a precious incense the smoke of the executions, spending the weekends in his armored-bunker house next to the sea, with his lover covered in her neon jewels, is only the toad immortal?
Look here at the cold, green fury and its tail of razors and broken glass, look here at the dog and his mangy howl, at the taciturn agave, at the prickly pear and the spiky candelabra, look at the flower that bleeds and draws blood, the flower whose unyieldingly incisive shape is like a delicate instrument of torture, look here at the night of long teeth and sharp-edged glances, the night that flays with its invisible flint, hear the teeth grind against the teeth, hear the bones pound against the bones, the drum of human skin struck with the thighbone, the drum of the chest struck with the furious heel, the tam-tam of the eardrum struck by the delirious sun, look here at the dust that rises like a yellow king and melts everything and dances alone and then collapses like a tree whose roots have suddenly dried up, like a tower that falls with one axe-chop, look here at the man that falls and stands and eats dust and crawls, at the human insect that drills holes in the rock and the centuries and gnaws at the light, look here at the broken stone, at the broken man, at the broken light.
Is it the same to open one’s eyes as to close them? Inner castles that set fire to the thoughts because another more pure has risen, only brilliance and blaze, the seed of an image that grows until it is a tree and it cracks the skull, the word that seeks lips to speak it, over the ancient human fountain there fell great boulders, there are centuries of boulders, years of gravestones, cumbersome stone minutes falling over the human fountain.
Tell me, drought, stone polished by toothless time, by toothless hunger, dust ground further by teeth that are centuries, by centuries that are hunger, tell me, broken water-jug fallen in the dust, tell me, is the light born by rubbing bone against bone, man against man, hunger against hunger, until the spark finally emerges, the scream, the word, until the water finally gushes and the tree with wide turquoise leaves finally grows?
We must sleep with open eyes, we must dream with our hands, let us dream active dreams like a river seeking its riverbed, dreams of the sun dreaming up its worlds, we must dream aloud with raised voices, we must sing until the song shoots forth roots, trunk, branches, birds, stars, sing until the dream conceives in the sleeper’s side the red bud of resurrection, the water like woman, the spring from which we drink and look at and confess to and recollect ourselves, the source from which we glean knowledge of man, the water that talks alone in the night and calls us by name, the spring of the words to say I, you, he, we, under the great living statue tree of the rain, to say the beautiful pronouns and know ourselves and be faithful to our names we must dream backwards, towards the fountain, we must row up over the centuries, beyond infancy, beyond the beginning, beyond the baptism waters, we must throw down the walls between man and man, must join anew that which was parted, life and death are not opposite worlds, we are one sprout with two twin flowers, we must exhume the lost word, must dream within and without, must decode the tattoo of the night and look face-to-face at the noonday sun and tear off its mask, bathe in the sun’s light and eat the nocturnal fruit, spell out the script of the stars and of the river, record the speech of the blood and tide, the earth and the body, return to the point of departure, neither inside nor out, neither above nor underneath, at the crossroads, at which all roads begin, because the light sings with a watery murmur, with a leafy murmur sings the water and the daybreak is loaded with fruit, the day and the night reconciled and flowing like a tame river, the day and the night caress each other slowly like a man and a woman in love, like a single endless river flow seasons and mankind under the centuries’ arches backwards, to the living center of the world’s birth, beyond both the end and the beginning.
7 Answers
Excelente trabajo, randomaccoun.
Voy leyendo estrofa por estrofa y me gustaría hacerte algunos comentarios. Desafortunadamente mi inglés no es muy bueno, y quisiera hacerlos en español:
qué cabelleras sobre una espalda oscura,
What comet-tails over the dark ridge of the Earth!
comet- tails me suena a caudas o colas de cometas, pero en el original no hallo cometas, sino más bien miles de estrellas, quizás la Vía Láctea... galaxias...
una espalda oscura me parece más bien la oscuridad de la noche, inmensa, el cielo, no me suena bien the dark ridge of the Earth.
to be continued...
En la tercera estrofa:
Sólo el llano:
Only the plains:
¿Podría ser "Only the plain"? Porque en plural "plains" me parece que pierde esa idea de soledad absoluta. Saludos.
Yeah, it's formatted incorrectly. I have the PDF now.
¿Esto es un poema? ¡Joe!
It looks more like a bloody book to me! 
UPDATE: Check the links to Google Docs again, I've updated my translation and added helpful footnotes, as well as made some of the requested changes.
Hiciste un excelente trabajo en la siguiente estrofa.
Solo tengo una duda: ¿candelabra es sinónimo de organ-pipe cactus?
También, me gustaría sugerirte que cambiaras "axe-chop" en este verso:
como una torre que cae de un solo tajo
like a tower that falls with one axe-chop
No puedes derribar una torre a hachazos. (Ok, tampoco con una espada, es decir, de un tajo).
Felicidades, has hecho un trabajo excelente!
Saludos.
En la siguiente estrofa:
Tendido al pie del divino árbol de jade regado con sangre
I would say:
Stretched out at the foot of the divine jade tree watered with blood
El árbol es regado con sangre en lugar de agua. Octavio Paz hace alusión a la brutalidad de la violencia que ha azotado el país desde la Conquista e incluso antes.
(...)
apoyado en la cruz: arma y bastón, en traje de batalla
I would say:
leaning on the cross: sword and walking stick, in battle clothes
La cruz, símbolo del cristianismo, es al mismo tiempo arma (sword) y bastón. La Conquista de la Nueva España se hizo en nombre de Dios. La espada y la cruz eran el emblema de los conquistadores.
Muchos dictadores latinoamericanos (como Fidel Castro, Pinochet o Videla), usan ropa militar, uniforme de campaña, no ropa ordinaria.
Saludos.
Hola, randomaccoun.
Leí la cuarta estrofa. Quería hacerte algunos comentarios:
sólo pisadas de pies desnudos sobre la espina
only naked footsteps on the thistle
La espina me recuerda una litografía de Raúl Anguiano llamada precisamente La espina (the thorn). Posiblemente una espina de maguey, planta característica del paisaje mexicano.
La espina, de Raúl Anguiano.
¿No hay relinchos de caballos a la orilla del río (...) en el remanso (...)?
Are there no whinnying horses on the riverbank (...) in the still lake (...)?
Creo que Octavio Paz se refiere más bien al lugar del río donde la corriente del río es más quieta, donde se remansa, no a un lago. Los campesinos en las zonas rurales de México todavía se bañan en el río, en el remanso del río, pues casi no tenemos lagos.
Saludos.
